Frestas

Frestas 

Do assoalho 

Frestas 

Dos meus olhos semicerrados 

O fogo que resta 

Te consome em borralhos 

Frestas            

São formadas de instantes         

Frestas                           

São dois mundos intocados          Se tudo que é bom não presta 

Tu és perfeito o bastante

Frestas 

De onde os anjos sussuram         

Frestas 

De onde o pecado é escarrado

Na intimidade, os hipócritas fazem festa 

Na sociedade, eles zurram.

Frestas 

Por entre as portas do armário

Frestas 

Por onde o desejo é escancarado 

Se foder fosse uma peça

Ninguém escolheria atuar nesse claustrofóbico cenário.